UN SUEÑO EN UN SUEÑO

                                                                                           Leonor MERINO GARCÍA


Frente a la inmensidad del desierto y del firmamento, se comprende el significado de la nada, la vanidad de la Historia y de los pueblos destruidos. Tantas burbujas vanidosas de lo inexistente, internándose poco a poco en la niebla.
Empleo prosa poética, como justificación de la vacuidad, pero alguien, tan importante como Shakespeare, dijo ya en Macbeth: “La vida es una sombra tan solo, que transcurre; un pobre actor que, orgulloso, consume su turno sobre el escenario para jamás volver a ser oído. Es una historia contada por un necio, llena de ruido y furia, que nada significa”.

Gracias, por aceptar mi siguiente texto: 

“UN SUEÑO EN UN SUEÑO”

Multitud de gente camina por la soleada ágora.

Imagen: Xul Solar

Entre un grupo, arremolinado, una voz estentórea, vanidosa, proclama las delicias de su escritura poética –con tristeza siento que otras voces, intimidadas, acalladas, esperan, anhelantes, hablar de sus propios manuscritos, sus sentimientos.

Y, en un susurro, un lamento: “¡esos son mis versos!”

Más allá, una mujer menuda airea con soltura su paso cubierto por una capa corta, sin olor alguno –tan artificial la siento–. Sobre la frente –cabello de nieve– una corona de laurel: cada hoja peciolada proclama premios recibidos; su mano –sarmiento– muestra un pergamino –tan espurio…– de sus traducciones al dialecto jónico, al micénico y a otro que no alcanzo a entender…

Alejada y rozando un muro, la frente inclinada, se desliza una delgada sombra –la mía se aproxima con cautela…

Imagen de Xul Solar

Un hombre transpira.

Huelo esfuerzo.

Insomnio, en las arrugas profundas.

De las comisuras, la ensoñación.

Del cabello desordenado, la ausencia de espejo.

En una mano, un cálamo.

Un pliego, en la otra.

Me habla su Silencio.

Un tornado, en su interior.

En su túmulo presiento las palabras del poeta John Keats: «Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua»; siento que el Poeta trasladado a mi mundo “moderno” –ay–, rechazaría todo premio institucional: no por hacer ruido o darse importancia sino como

posicionamiento ético, pues para él la escritura y la creación no es compatible con la competición; así como otro poeta puede rehusar todo juego político y algún otro se solidariza con sus compañeros de arte o escritura, por ser sus Maestros igualmente meritorios del premio que él rechaza.

Imagen: Xul Solar

Así ocurrió con Joseph Andras. Antes, Georges Sand (Amandine Aurore Lucile Dupin). Luego, Boris Leonidovich Pasternak, Jean-Paul Sastre, Simone de Beauvoir, Albert Camus, Julián Marías y Jordi Savall. También Claude Monet, Marlon Brando, George Brassens, Thomas Piketty y Bob Dylan.

Imagen: Xul Solar

Círculo que abraza el principio:

En un sueño despierto…

Un cortejo fúnebre.

Susurros.

El cuerpo inerte de Ibn Rushd

–Averroes–

sobre un mulo.

Su contrapeso,

todos sus libros.

Tal vez aún es posible, en medio de tanta soberbia, ante la radicalidad de la Vida, competir, optar, por la Belleza.